Как-то раз довелось пить на квартире у старого приятеля ночью с тремя молодыми хоккеистами. Один их них оказался двоюродным братом хозяина. Ребята играли тогда в дубле одной известной команды.
Разговоры за жизнь полились, как пиво и водка, рекой. И вот этот самый двоюродный брат на фоне своих друзей выглядел весьма выигрышно. Почему? Да просто всё. В то время, как они трещали о своих отпусках в Испании, о том, как просаживали бабло, этот парнишка рассказал, что учится заочно там-то и там-то, что вкладывает часть зарплаты туда-то и туда-то. Объяснял он это всё вподне доступно каждому думающему человеку.
Мол, вот, смотри. Играю я сейчас. Деньги зарабатываю. Хорошо, прямо скажем, весьма в 19 лет-то. А сколько мне еще шайбу гонять? А если травма, из-за которой я больше играть не смогу? Что дальше?
И правильно ведь говорил. Действительно. Что? В 35 лет для льда ты уже старик. Если ты мегохуенен, то все равно тебе в 37-38 лет начнут открыто намекать на возраст. Мол, пора бы уже. На покой.
А жизнь-то еще впереди. А если действительно травма, как у Поченкова, который, к тому же, и выдающимся хоккеистом-то не был? Вот и оказываются они кто где. Столько лет отдал, а в итоге никому не нужен. Характер-то, получается, не закалил. Сломался.
Спорт такой спорт.