bleis (bleis) wrote in lj_live,
bleis
bleis
lj_live

О бабах и о машинах.

Пару дней назад решили сходить всей командой попить пивка. Разговорились о том и о сём. А о чём могут разговаривать мужики за кружкой-другой? Правильно. О бабах и о машинах. Причём не обязательно в такой последовательности. В нашей команде есть один молодой парняга, занимается документированием. Молодой в том смысле, что ему лет двадцать пять. Напоминает мне другого молодого дебила, а именно, меня самого некоторое время назад. В общем, купил этот товарищ себе совсем недавно WRX. Купил с нуля, поэтому временно находится в процессе обкатки и сильно не гоняет. Но уверяет, что как только минует тысяча миль, никто его не догонит. И пришлось рассказать мне ему пару-тройку случаев...

Один раз получилось так, что мой босс был француз. Руководил он нами соответственно из Франции. То есть, удалённо. Нормальный был мужик, но был у него один изъян. Когда он прилетал раз в пару месяцев нами поруководить, он назначал идиотское время совещаний. Я не знаю, может это у него джет лэг так проявлялся, а может он в Европе тоже такой был, черт его знает. Короче говоря русским языком, назначал он совещание на восемь утра. На восемь утра! Для меня это было очень суровым наказанием, должен признаться. Это были времена моей буйной молодости, и просыпаться рано утро мне было страшно в лом. Примерно в те времена я и купил себе этот идиотский Мустанг. Я должен сразу сказать, для молодого организма такая машина может легко привести к случайному суициду. К слову сказать, моя первая жена угробила эту машину случайно въехав в ликёрный магазин. Это долгая история, но смысл такой, что разгонялась она (машина) очень быстро, и если перепутать газ-тормоз, то... В общем, дело не в этом, а дело вот в чём.

Без пятнадцати восемь. Понедельник. Всю ночь мы где-то гудели, и у что-то звенит в моей голове пустым звоном. Я еду через бостонский даунтаун на работу, а это, сами понимаете, траффик. Опаздываю. Осталось всего пятнадцать минут. А на совещание очень не хочется. Постепенно выруливаю из траффика на Масс Пайк и давлю на гашетку. Между нами, я всегда гонял довольно безбашенно, то есть сотню по хайвэю я в принципе давил всегда, но это был особый случай. На спидометре ограничител сто пятьдесят. Я давлю сто сорок пять. Это довольно много, и машины, которые едут по восемьдесят обгоняются как стоячие. Еду по всем полосам, и обгоняю машины как фигуры по шахматной доске. Гремит девяностый Слэйер, а я еду, курю и чувствую себя виноватым. И виноватым не потому что еду быстро, а потому что после пьянок я всегда чувствую какую-то вину на душе. Странное чувство, началось давно в детстве.

Я приходил домой после гулянок с друганами, и все домашние уже спали. Наши ворота были закрыты, и мне приходилось через них перелезать, а в пьяном виде это довольно сложно. Я гремел воротами и падал сверху на землю. Потом в какой-то момент наш сосед прибил сверху ворот такие металлические штырьки, и задача моя усложнилась. Потом на ощупь я искал окно спальни и стучал, и мама открывала мне дверь. Очевидно с тех пор я начал чувствовать эту проклятую вину.

В общем, еду, курю, опаздываю, и начинаю видеть сзади огни. Где-то далеко огни, но точно мигают. Блять, думаю, наверняка bloody police. Сначала была мысль - оторваться, но потом передумал. Притормаживаю. Еду сто десять. И догоняет меня полиция. Всё, думаю, жопа - теперь точно опоздаю. В общем, торможу постепенно и останавливаюсь. Тут приезжает ещё одна машина и ещё одна и зажимают меня в замок. Сами знаете, как по книжке. Получается одна машина сзади, одна впереди, и одна немного сбоку. Я докуриваю сигарету и выкидываю в окно. Подходит полицейский, смотрит на меня искоса и низко голову наклоня и молчит. Грустный, стоит и смотрит. А я ведь оказывается не убитым в хлам чёрный драг диллер с пистолетом, а молодой пацан, в белой рубашке с портфелем и лэптопом. What the fuck is wrong with you? - говорит он мне.

А я, если честно, полицейских очень уважаю. Насколько я ненавижу русских ментов, настолько я абсолютно нормально отношусь к американским полицейским. В общем, говорю, так и так, опаздываю на работу, а у меня шеф - сука - француз. А американцы не любят французов, вы в курсе, да? В общем, говорю, он такой падла-сука-сволочь, and I don't wanna lose my fucking job. Полицейский постоял чего-то там, почесал затылок. Давай, говорит, удостоверение и регистрацию.

Две другие машины уехали. Пришёл тот кап и выдал мне тикет за восемьдесят миль в час, что, по сути, есть пара сотен баксов. И потом я, счастливый, что не сел в тюрягу, медленно выехал в правую полосу и поехал на работу.

В общем, так и сложилось. Спустя пару месяцев моя тогдашняя жена угрохала эту машину, и мне пришлось купить IS300. Зимой я ехал кататься на лыжах в горы в Нью Хемпшир, и малость привысил до ста сорока, и меня спалили с вертолёта и остановили на толлах. Через какое-то время мои права забрали и отправили в rehab, но об этом я расскажу как-нибудь потом.
Subscribe

Comments for this post were disabled by the author